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Paul
Celan – Schneepart. (Suhrkamp Verlag 1971) I Brunnengräber im Wind: es wird einer die Bratsche spielen, tagabwärts, im Krug, es wird einer kopfstehn im Wort Genug, es wird einer kreuzbeinig hängen im Tor, bei der Winde. Dies Jahr rauscht nicht hinüber, es stürtzt den Dezember zurück, den November, es gräbt seine Wunde um, es öffnet sich dir, junger Gräber- brunnen, Zwölfmund. II Das angebrochene Jahr mit dem modernden Kanten Wahnbrot. Trink aus meinem Mund. III Unlesbarkeit dieser Welt. Alles doppelt. Die starken Uhren geben der Spaltstunde recht, heiser. Du, in dein Tiefstes geklemmt, entsteigst dir für immer. IV Huriges Sonst. Und die Ewigkeit blutschwarz umbabelt. Vermurt von deinen lehmigen Locken mein Glaube. Zwei Finger, handfern, errudern den moorigen Schwur. V Ich höre, die Axt hat geblüht, ich höre, der Ort ist nicht nennbar, ich höre, das Brot, das ihn ansieht, heilt den Erhängten, das Brot, das ihm die Frau buk, ich höre, sie nennen das Leben die einzige Zuflucht. VI Mit der Stimme der Feldmaus quiekst du herauf, eine scharfe Klammer beißt du dich mir durchs Hemd in die Haut, ein Tuch, gleitest du mir auf den Mund, mitten in meiner dich Schatten beschwerenden Rede. VII Die nachzustotternde Welt, bei der ich zu Gast gewesen sein werde, ein Name, herabgeschwitzt von der Mauer, an der eine Wunde hochleckt. VIII Eingejännert in den bedornten Balme. (Betrink dich und nenn sie Paris.) Frostgesiegelt die Schulter; stille Schuttkäuze drauf; Buchstaben zwischen den Zehen; Gewißheit. IX - LARGO Gleichsinnige du, heidegängerisch Nahe: über- sterbens- großliegen wir bei einander, die Zeit- lose wimmelt dir unter den atmenden Lidern, das Amselpaar hängt neben uns, unter unsern gemeinsam droben mit- ziehenden weißen Meta- stasen. X - MAPESBURY ROAD Die dir zugewinkte Stille von hinterm Schritt einer Schwarzen. Ihr zur Seite die magnolienstündige Halbuhr vor einem Rot, das auch anderswo Sinn sucht - oder auch nirgends. Der volle Zeithof um einen Steckenschuß daneben, hirnig. Die scharfgehimmelten höfigen Schlucke Mitluft. Vertag dich nicht, du. XI Ein Blatt, baumlos für Bertolt Brecht: Was sind das für Zeiten, wo ein Gespräch beinah ein Verbrechen ist, weil es soviel Gesagtes mit einschließt? XII Bergung allen Abwässerglucksens im Briefmarken-Unken- ruf. Cor- repondenz. Euphorisierte Zeitlupenchöre behirnter Zukunftssaurier heizen ein Selbstherz. Dessen Abstoß, ich
wintre zu dir über. Back to main page
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